Читаю сейчас параллельно с Бакманом Сильвию Платт, "Под стеклянным колпаком". Сначала первые несколько страниц было ощущение, что не моя история, какая-то девушка, стажировка, истории про тусовки и других девушек, которые стажируются параллельно с ней. И чё-то повернула книгу, ещё раз прочитать описание, и в глаза бросились указанные годы жизни писательницы, и мозг такой "странно", очень маленький разрыв между датами. Понимаю, что она умерла, будучи ещё моложе меня. Думаю, бедная, наверное, рак или что-то такое, опускаю глаза ниже, а там написано, что она покончила с собой. И тут меня накрыло ещё более странное чувство, которое даже не знаю, какими словами описать. Наверное, потому что разное там смешалось, и особенно в этом коктейле меня удивило чувство зависти. Думаю, вот какая молодец, и книгу написала, и себя убила, всё сделал человек, чего я не могу. Но короче поняла, что историю буду читать, только теперь она воспринимается по-другому, как затяжная предсмертная записка. И вот наконец уловила, что с ощущением от героини не так. Там такое прям... Погружение в депрессию. Она и так отчуждена от мира, и чем дальше, тем больше это усугубляется. И отчасти прям знакомо. Все эти вихри мыслей в голове, что я могла бы то, могла бы это, я такая вроде и умничка, но на самом деле ничего не могу, и даже подняться и пойти в ванну голову помыть какое-то невероятное волевое усилие. В общем, чем дальше, тем грустнее и тревожнее, чем всё закончится.
А от Бакмана мне тоже отчего-то грустно. Раньше я от его книг получала душевное тепло, а сейчас читаю и мороз по коже. Там тоже много про страхи, про мысли о самоубийстве. Чё-то полоса какая-то.
Короче, самое то для предновогоднего чтения)))