Cry me a river, River
Очередной перерыв в курсовой... Задумалась о стихах, глядя на предыдущую запись. На самом деле, мне очень редко нравятся стихотворения. Когда в школе нам задавали выучить стих очередного автора, я очень придирчиво искала то, что будет мне по сердцу, и чем больше, тем лучше. Никогда не было такого, чтобы, как все, выучить самый популярный и самый маленький. И находила у каждого автора два-три стиха, которые трогали во мне что-то, их и учила. Но моя память так дырява, что в итоге сейчас не помню ничего, даже "белеет парус одинокий" целиком не помню. Надо будет найти и заучить повторно. Те, что были дороги.
Помню, особенно долго искала стих у Маяковского и еще у Пастернака. У Пастернака так и не нашлось ничего близкого, выбрала какой-то... там, где "достать чернил и плакать". А вот у Маяковского нашла ряд, про звезды, которые кому-то нужны, про скрипку, про лошадь, но самое мое любимое, которое я и рассказывала:
Великолепные нелепости
Бросьте!
Конечно, это не смерть.
Чего ей ради ходить по крепости?
Как вам не стыдно верить
нелепости?!
Просто именинник устроил карнавал,
выдумал для шума стрельбу и тир,
а сам, по-жабьи присев на вал,
вымаргивается, как из мортир.
Ласков хозяина бас,
просто — похож на пушечный.
И не от газа маска,
а ради шутки игрушечной.
Смотрите!
Небо мерить
выбежала ракета.
Разве так красиво смерть
бежала б в небе паркета!
Ах, не говорите:
«Кровь из раны».
Это — дико!
Просто избранных из бранных
одаривали гвоздикой.
Как же иначе?
Мозг не хочет понять
и не может:
у пушечных шей
если не целоваться,
то — для чего же
обвиты руки траншей?
Никто не убит!
Просто — не выстоял.
Лег от Сены до Рейна.
Оттого что цветет,
одуряет желтолистая
на клумбах из убитых гангрена.
Не убиты,
нет же,
нет!
Все они встанут
просто —
вот так,
вернутся
и, улыбаясь, расскажут жене,
какой хозяин весельчак и чудак.
Скажут: не было ни ядр, ни фугасов
и, конечно же, не было крепости!
Просто именинник выдумал массу
каких-то великолепных нелепостей!
Стихи Пушкина у меня тоже никогда особо не шли. Мне, помню, нравилось про шаль... Точнее, первый строчки "Гляжу, как безумный, на черную шаль,/ И хладную душу терзает печаль".
Я не могу назвать любимого поэта... Хотя, пожалуй, Лермонтов. Да... Конечно же, "Смерть поэта", этот стих мне очень-очень нравился...
В общем, надо будет почитать стихи.
Помню, особенно долго искала стих у Маяковского и еще у Пастернака. У Пастернака так и не нашлось ничего близкого, выбрала какой-то... там, где "достать чернил и плакать". А вот у Маяковского нашла ряд, про звезды, которые кому-то нужны, про скрипку, про лошадь, но самое мое любимое, которое я и рассказывала:
Великолепные нелепости
Бросьте!
Конечно, это не смерть.
Чего ей ради ходить по крепости?
Как вам не стыдно верить
нелепости?!
Просто именинник устроил карнавал,
выдумал для шума стрельбу и тир,
а сам, по-жабьи присев на вал,
вымаргивается, как из мортир.
Ласков хозяина бас,
просто — похож на пушечный.
И не от газа маска,
а ради шутки игрушечной.
Смотрите!
Небо мерить
выбежала ракета.
Разве так красиво смерть
бежала б в небе паркета!
Ах, не говорите:
«Кровь из раны».
Это — дико!
Просто избранных из бранных
одаривали гвоздикой.
Как же иначе?
Мозг не хочет понять
и не может:
у пушечных шей
если не целоваться,
то — для чего же
обвиты руки траншей?
Никто не убит!
Просто — не выстоял.
Лег от Сены до Рейна.
Оттого что цветет,
одуряет желтолистая
на клумбах из убитых гангрена.
Не убиты,
нет же,
нет!
Все они встанут
просто —
вот так,
вернутся
и, улыбаясь, расскажут жене,
какой хозяин весельчак и чудак.
Скажут: не было ни ядр, ни фугасов
и, конечно же, не было крепости!
Просто именинник выдумал массу
каких-то великолепных нелепостей!
Стихи Пушкина у меня тоже никогда особо не шли. Мне, помню, нравилось про шаль... Точнее, первый строчки "Гляжу, как безумный, на черную шаль,/ И хладную душу терзает печаль".
Я не могу назвать любимого поэта... Хотя, пожалуй, Лермонтов. Да... Конечно же, "Смерть поэта", этот стих мне очень-очень нравился...
В общем, надо будет почитать стихи.